Esta curiosa historia, estos bocetos argumentales que acaso son uno mismo multiplicado -como multiplicado el corazón en la tristeza- no es un catálogo de despechos. Hay en el despecho una cierta angustiada carencia, una esperanza de retorno; pero aquí -como en el repetido caos de los sueños que forjamos, habita la frustración arbitraria de las historias y personajes que nos envuelven, el barroquismo de los estados de ánimo, los recuerdos entretejidos con esperanzas fallidas, adioses perdidos y saludos equivocados- todo ese desinterés tardío y sublime que gira en torno a la búsqueda del hecho poético como instrumento de vida.
